Una foto de mí...

Husmeando en sus rincones la pude ver. Escondida, pasando casi inadvertida entre decenas de recuerdos, tenía una foto mía. Yo no sabía de su existencia, ni siquiera recordaba el momento en que me la tomaron. Era bastante más joven, reía en forma descarada, ajena al dedo maligno que inmortalizaba ese momento.

No pude entender si era casualidad o si esa imagen tenía una carga mayor de significado. De alguna manera me halagó verla. Como si de pronto la frescura de mis sueños juveniles tomara forma nuevamente; aquellos que habían sido olvidados, sepultados tras la maraña de responsabilidades y tontos excesos de mi vida adulta...

En esa época recuerdo haber escrito mi mejor cuento, uno sobre un hombre alado que me visitaba en el cuarto olvidado de una residencial añosa. Qué hermosa historia de amor era esa! Incluso gané un concurso literario con esa creación de mi incipiente e imaginativa senda.

Cómo se pierden las ilusiones que nos dan vida, que moldean nuestras existencias, por culpa de este inútil esfuerzo por destacar en el mercado, por pretender liderar, ser proactivos, cuidar el trabajo, humillarse por un sueldo, perder las ganas y el incentivo por levantarse cada mañana. Como si el auto nuevo, los zapatos caros, la ropa de fina estampa, pudieran reemplazar el calor de nuestros propios corazones.

De alguna manera esa imagen, mi rostro radiante, mi expresión despreocupada, me trajo de vuelta a un camino que creía olvidado, y sí, tal vez, haya abierto la puerta para encontrar esa razón de mi ser, extraviada pero no muerta ni sepultada.